痨九死。没有链霉素，没有利福平，没有异烟肼。只有中药——百合、地黄、麦冬、贝母。能缓解症状，不能根治。
“多久了？”他问。
“大半年。”徐弘祖说，“从巴蜀回来就开始咳。我以为就是普通的咳嗽。”
“你为什么不早说？”
“说了你也治不了。”徐弘祖笑了笑，“我知道这病。肺痨。没得治。”
“谁说的？”宁青霄的声音硬起来，“有得治。”
“你骗人。”
“我没骗你。有得治。但要时间。要养。要休息。你不能走了。”
徐弘祖看着他，看了很久。
“我不走，谁给你带路？”
“我自己走。我有地图。有智脑。我能找到路。”
“你找不到。你不认识山。不认识水。不认识路。你只会看那个铁盒子。铁盒子没电了怎么办？”
宁青霄沉默了。
“我没事。”徐弘祖站起来，“死不了。走完最后一程，再养。”
“不行。”
“行。”徐弘祖的声音很平静，“还有两株灵草。一株在昆仑山，已经采了。最后一株在不死之国。我陪你找到它。找到之后，我就休息。”
“你——”
“别说了。”徐弘祖往火塘里添了一把干牛粪，“睡觉。明天还要赶路。”
他躺下来，闭上眼睛，很快就睡着了。呼吸很重，带着哨音，呼——呼——的，像风从破窗户里灌进来。
宁青霄坐在火塘边，看着他的脸。那张脸黑黑的，瘦瘦的，颧骨突出来，眼窝凹下去。他的嘴唇是干的，裂了好几道口子，上面有血痂。他的头发乱糟糟的，白了好几根，在火光里一闪一闪的。
白芷走过来，在他旁边坐下。
“能治吗？”她问。
“能。”宁青霄说，“但要时间。至少一年。一年之内，不能劳累，不能受凉，不能走远路。”
“他不会听的。”
“我知道。”
他们沉默了很久。火塘里的牛粪烧尽了，火光暗下去，只剩红红的炭。屋子里的温度慢慢降下来，冷气从石头缝里钻进来。
“睡吧。”白芷站起来，“明天还要赶路。”
宁青霄躺下来，面朝墙壁。石头是凉的，硬邦邦的。他闭上眼睛，脑子里乱糟糟的。徐弘祖的病，苏檀儿的等待，三年的守候，最后一株灵草。这些东西搅在一起，搅得他头疼。
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