在路灯下泛着雪白的光。
她化了妆，眉毛描过，睫毛刷过，嘴唇涂了一层薄薄的唇釉，亮晶晶的。
但她脸上有一种藏不住的疲惫，那种疲惫不在皱纹里，在眼睛里。
她的眼睛很亮，但那种亮不是年轻女子的光彩，是炒了一整晚粉、被油烟熏出来的亮。
铁锅在她手里颠得老高，米粉和豆芽在空中翻卷，落在锅里时发出滋滋的声响。
每一次颠锅，她胸前那片雪白的丰满就跟着起伏一下，幅度不大，但足够让排队的男人把手机举得更高。
她的笑容挂在脸上，没有停过。
有人扫码付款，她说“谢谢”；有人拿着手机凑近了拍，她也说“谢谢”；有人大声问“老板娘你今天穿这么少冷不冷”，她笑着说“不冷，炒粉热”。
摊位旁边坐着一个人。
一个男人，三十五六岁的样子，坐在轮椅上。
轮椅是那种普通的铝合金轮椅，扶手磨得发亮，靠背上搭着一件旧夹克，双腿盖着一条薄毯，毯子下面空荡荡的，看不出是瘦还是空。
他的双手在操作台下忙活，递碗、递筷子、递打包盒、动作熟练。
他们之间没有多余的交流。
女人炒粉，男人备料。女人把炒好的粉倒进碗里，男人把碗装进袋子，递给排队的人。
排得近了，陆景铭才看到，操作台上方还悬着一部手机。
原来他们一边卖米线，一边还在搞直播。
一个外卖小哥取了餐，把头伸到屏幕前看了一眼，羡慕道：“今天直播间一千人了，昨天才六百。”
女人手下不停：“都是看热闹的，我就赚个炒粉钱。忙活一天，去掉成本，也就赚个四五百，我老公还要吃药。”
陆景铭心里算了一下。
四五百，两个人，从下午备料忙到凌晨，一个月一万多点。
在这座城市，要付房租，要吃药，要养家，能剩下多少？
队伍往前挪了几步。
陆景铭走到摊位前，铁锅的热气扑在脸上，油烟的呛味钻进鼻腔。
女人额头上渗着细密汗珠，她抬起手腕蹭了一下，看向陆景铭：“帅哥吃啥？”声音沙哑，但不难听。
“一份炒米粉，加辣。”
“好嘞。”
她动作很快，油下锅，蛋打进去，肉丝跟着下，翻炒几下，米粉倒进去，铁铲在锅里翻飞，发出叮叮当当的脆响。
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