滩往北走，过了那片密密麻麻的小佛龛，崖壁越来越陡，河滩越来越窄。路不好走，碎石满地，杂草丛生，有些地方要踩着石头才能过去。
走了约莫一炷香的功夫，崖壁忽然往西拐了一个弯，把一片小小的河滩藏在了山坳里。站在外面，确实看不见。
陆悬鱼拐过弯，站住了。
崖壁在这里凹进去了一块，形成一个半圆形的空地，约莫两三丈宽，一丈多深。空地上干干净净的，没有杂草，没有碎石，像是被人仔细打扫过。
空地的正中央，摆着一张石桌、一把石椅。石桌上放着一只粗陶酒壶、一只酒碗。酒壶是空的，碗底还有一点残酒，已经干了。
而崖壁——整面崖壁上，刻满了东西。
不是那种整整齐齐的佛龛，也不是那种规规矩矩的佛像。是画，是字，是刻在石头上的、一个人的一生。
陆悬鱼站在崖壁前面，看着那些雕刻，一句话也说不出来。
最先映入眼帘的，是一幅巨大的雕刻——占了整面崖壁的三分之一。刻的是一个战场。战马奔腾，刀枪如林，尸横遍野。一个将军站在高坡上，手里握着一把长枪，身后是残破的旗帜。他的面容看不清楚，但他的姿势能看出来——他在看远方。远方是什么？远方是家的方向。
将军的旁边，刻着几个字——“永嘉五年，洛阳陷。”
白清站在陆悬鱼身边，倒吸了一口冷气。
“永嘉五年……”他低声说，“那是……永嘉之祸。”
陆悬鱼没有说话。他继续看。
战场的旁边，刻着一幅画——一座城，城门大开，百姓扶老携幼往外逃。一个书生站在城门口，回头看了一眼，然后转身走了。他的背影很瘦，很孤单。
书生的旁边，刻着一行小字——“避乱江南，从此不宜回洛阳。”
再旁边，是一幅画——一座山，山上有竹林，竹林里有几个人。他们在喝酒，在弹琴，在大笑，在痛哭。一个穿灰衣服的人坐在最边上，手里拿着酒碗，看着远方。他的表情看不清，但他的姿势能看出来——他在等什么。
这幅画的旁边，没有刻字。但白清看了一眼，就说：“竹林七贤。”
陆悬鱼继续看。
接下来的雕刻，风格变了。不是画，是字。不是那种规规矩矩的隶书楷书，是狂草，笔走龙蛇，像是写的时候手在抖。字刻得很深，一笔一划都刻进了石头里，像是怕它们被风吹走。
刻的是诗。
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