看着天上的月亮，忽然唱了起来。唱的是一首古曲，曲调苍凉，声音沙哑。
“天地为庐，日月为烛。万物为客，我为主。古今为须臾，生死为朝暮。醉时不知身是客，醒来方觉梦已无。”
唱完了，他低下头，看着陆悬鱼。
“你信命吗？”
陆悬鱼沉默了一会儿。“不信。”
“为什么？”
“命是人走的路。走完了，才知道是什么命。没走完，谁也不知道。”
阮籍看着他，看了很久。“你说得对。命是人走的路。我走了一百多年，走了很多路。有的路走对了，有的路走错了。走对了的路，我忘了。走错了的路，我忘不了。”
他坐下来，靠在树干上，闭上眼睛。月光照在他的脸上，他的脸很白，白得像纸。
“有人让我告诉你一句话。”
陆悬鱼的心跳快了一拍。“谁？”
“不知道。一个人。穿黑衣服，戴着兜帽，看不清脸。他在酒肆里找到我，请我喝了一壶酒，然后说，让我告诉你——‘棋子不要走棋手的路。’”
陆悬鱼沉默了很久。“还有呢？”
“还有。”阮籍睁开眼睛，看着陆悬鱼，“他说，你要是再往前走，有人会不高兴。不高兴的人，会做不高兴的事。”
“谁不高兴？”
阮籍摇了摇头。“不知道。他没说。他只让我告诉你这些。”
陆悬鱼站起来，看着阮籍。阮籍靠在树干上，闭着眼睛，像是睡着了。他的呼吸很轻，轻得像风。
“阮籍。”
阮籍没有回答。
“谢谢你告诉我这些。”
阮籍还是没回答。他睡着了，或者装睡。陆悬鱼站在那里，看了他很久，然后转身走了。
谢道蕴站在远处，看着他走过来。
“他说了什么？”
“他说，有人让他告诉我，棋子不要走棋手的路。”
谢道蕴沉默了一会儿。“你觉得是谁？”
“不知道。但我知道一件事。”
“什么？”
“有人不想让我往前走。”
谢道蕴看着他。“那你还要往前走吗？”
陆悬鱼回过头，看了一眼槐树下的阮籍。那人靠在树干上，像一棵枯树，又像一块石头。月光照在他身上，把他的影子拉得很长。云团从地上站起来，走到陆悬鱼脚边，用脑袋蹭了蹭他的腿。
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