不是不想回头，是不能回头。回头了他就走不了了。
现在他跪在这里，又跪了三天三夜。膝盖下的青石已经被他磨出了凹痕，和他当年跪在地上时膝盖下面垫着的那块青砖一样，硬邦邦的硌得骨头疼。但这一次他没有逃。他不想逃。不是为了父亲，不是为了自己，是为了那堵墙后面的那个人。他知道那种感觉——把自己关起来，关在壳子里，不让任何人靠近，也不靠近任何人。他以为那是保护，其实是囚禁。把自己关起来，关久了，连自己都不知道自己想不想出来。
月亮升到了天顶，月光直直地照下来，把陆悬鱼的影子缩成了一团，缩在他自己的脚下。他抬起头，看着那扇门，忽然开口了。他的声音很轻，轻得像风吹过竹叶，但在安静的夜里，每一个字都听得清清楚楚。
“身是菩提树，心如明镜台。时时勤拂拭，勿使惹尘埃。”
念完了，他停了一下，又念第二首。这一首他念得慢一些，声音低一些，像是在对一个人说话。
“菩提本无树，明镜亦非台。本来无一物，何处惹尘埃。”
念完了，他闭上眼睛。
风忽然停了。像有人用手按住了风的嘴巴，不让他出气。松涛没了，鸟叫没了，虫鸣没了，连呼吸声都没了。四周死一般寂静，寂静得像一个巨大的坟墓。崔钰放下了茶碗，张横从帐篷里钻出来，亲兵们握紧了刀柄，云团的耳朵竖得像两根天线。所有人都感觉到了什么，但谁也说不出那是什么。
然后他们看见了。
一个人从雾气中走了出来。像一幅画里的人从画里走了出来。那是一位僧人，穿着灰色的袈裟，袈裟洗得发白，袖口和领口磨得起了毛边，但干干净净，没有一丝褶皱。他手里拿着一根木杖，走起来叮叮当当的，声音很清脆，像有人在远处敲编钟。他的嘴角微微上扬，带着一种说不清的笑，不是高兴，不是慈悲，是一种很淡的、像是看透了世间一切悲欢离合之后会有的那种平静。
他踏着雾气走来，雾气在他脚下翻涌，像海浪，像云海，像一条流动的河。他的脚踩在雾气上，不留痕迹，不发出任何声音。他走得很慢，但很快，这是一种矛盾的感觉——他的步子很慢，慢得像是在散步，但他在移动的速度却很快，快到让人看不清。前一秒他还在山路的拐角处，后一秒他已经走到了寺门前。
地藏王--他的身体是半透明的，像一块薄冰，月光从他的身体里透过来，把周围的雾气染成了银白色。他站在陆悬鱼面前，低头看着他。
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