到阿福嘴边，一勺一勺地喂了进去。
喂完之后，他用干净的粗布将左臂的伤口紧紧扎住，穿上僧袍，把沾血的布条扔进灶膛里烧了。然后他重新跪坐在阿福的草铺前，左手搭在阿福的手腕上，右手捻着念珠，嘴唇微微翕动，不知是在念佛还是在数脉搏。
棚外的秋风还在吹，吹得棚顶的稻草簌簌作响，灶膛里的火光透过棚壁的缝隙投进来，在他苍老清瘦的脸上跳动着。他就这么一动不动地守了一整夜。
天快亮的时候，阿福的烧退了。
起初是额头上密密匝匝地渗出了一层细汗，汗水顺着鬓角淌下来，打湿了草铺上的稻草，然后浑身的热度像退潮一样缓缓降了下来，呼吸也变得均匀而平稳，胸口起伏的幅度恢复了正常，嘴唇上的紫色渐渐淡去，恢复了淡淡的粉红色。慧明把着脉，感觉到指尖下那根细弱如游丝的脉搏正在一点一点地变粗、变有力，从一根随时都会断的丝线变成了一根有弹性的棉线。又过了一炷香的时间，阿福忽然皱了皱眉，嘴唇动了动，然后缓缓睁开了眼睛。
那双眼睛里虽然还有大病之后的混沌，但已经有了焦点，已经不像是方才那样在鬼门关前飘忽不定的弥留之相了。他转了转眼睛，先是看到了头顶的稻草棚顶，又看到了棚外透进来的微光，最后把目光落在了面前那张苍老清瘦的脸上，用极其微弱的声音叫了一声“阿爹”——显然是把面前这个老和尚错认成了自己的父亲。
叫完之后他似乎意识到自己认错了人，眨巴了两下眼睛，又看了看慧明，嘴角微微一弯，露出一个浅浅的、怯怯的笑容。那笑容在烧得干裂的嘴唇上绽开，像是一片枯叶裂开了缝，虽然虚弱，但确确实实是个活人的笑容。
慧明低下头，双手合十，念了声佛号。他左臂僧袍的袖子里，包扎伤口的粗布还在往外渗着淡淡的血水，但他脸上没有任何痛苦的神色——只有一种很难用言语形容的宁静和安详。他放下念珠，端过一碗温水，用勺子刮了刮碗底的细米粉，搅成极稀的米汤，一点点喂进阿福嘴里，然后起身走到棚门口，撩开草帘，对守在棚外已经快急疯了的农人平静地说：“孩子醒了。烧退了。你进来吧。不要吵，他还很虚。”
农人冲进医棚，扑到草铺前，看着阿福睁开的眼睛，愣了一瞬，似乎不敢相信。然后他伸出粗糙的大手，颤巍巍地摸了摸孩子的额头——凉的。他把脸贴到孩子脸边，感受到孩子的鼻息——稳的。
这个在田里扛了半辈子稻谷、在瘟疫里送走了妻子的硬汉，在这一刻轰然崩
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