邺城天牢的最深处，崔清玄已经在铁链和石壁之间坐了很久。
他靠在最里侧的墙根下，双腿蜷起，两只手腕上各锁着一圈厚重的玄铁镣铐，镣铐连着两条粗重的铁链，铁链另一端固定在石壁上的大铁环里。
墙角那摊水洼还在老地方，水面上漂着一层极薄的灰白色霉膜，那是从石缝里渗出的地下水，在阴冷潮湿的空气中日复一日地沉淀下来的石灰质。
牢房里的一切和他刚被关进来时没有什么不同——发黑的稻草，破了好几个洞的薄褥，豁了口的粗陶碗，还有头顶石壁上那道被潮气浸出的暗色水渍，形状依旧像一只五指张开的手掌。
他的面容比之前更加枯瘦，颧骨高高凸起，眼窝深深凹陷，下巴上乱糟糟的胡茬已经长得快要遮住半张脸。囚服空荡荡地挂在身上，肩胛骨的轮廓隔着薄薄的麻布清晰可见。
他的目光呆滞，望着对面墙壁上那道手掌形的水渍，望了很久，像是在看一样和自己完全没有关系的东西。
王导的死讯是老张头告诉他的。老张今天轮值，蹲在递饭口外面一边用铁签子剔牙，一边絮絮叨叨地跟旁边的狱卒聊天，声音压得很低，但在空旷的甬道里，每一个字都清清楚楚地传进了崔清玄的耳朵里——
“听说了吗？太原王家那个人，叫什么王导，在太原天牢里病死了。听说是夜里写完遗书就断气了，死的时候连个送终的人都没有。慕容陛下下令以庶人之礼薄葬，不许立碑。啧，当年在太极殿上多威风，到头来连座像样的坟都没有。”
崔清玄浑身一震。
他的肩膀先是猛地往上一耸，然后整条脊背都剧烈地抖了一下，抖得连他手腕上的铁链都跟着哗啦啦响了好一阵。他张了张嘴想说什么，喉咙里却只挤出一声极嘶哑极微弱的气音。
泪水从他深陷的眼窝里无声地涌出来，顺着满是灰尘的脸颊往下淌。他想起最后一次见到王导，是在建武三年元宵夜的那个叛乱的晚上——他率叛军攻入皇宫，王导在后方坐镇，信誓旦旦地对他说，只要拿下太极殿天下便是他们的。
后来他被石虎擒获，王导率残部突围北遁，连看都没看他一眼。
他在天牢里等了这么久，等来的不是王导反扑邺城替他报仇的消息，而是王导死了。不是死在反扑的战场上，不是死在密谋的暗室里，是死在太原天牢的破褥子上。
他等了这么久、恨了这么久、盼了这么久的那个太原王氏家主，就这么无声无息地走了。
夜半，
本章未完，请点击下一页继续阅读！