。只是他们都老了——隰衡外表没有变，但他知道自己在这个时代已经待得太久，有些记忆开始变得浑浊；赵孤城是真的老了，他走路没有从前快了，右手上全是老茧和伤疤，到了阴雨天就疼，疼起来整个胳膊都在抖。
入秋以后，隰衡收摊回来得早了。他开始花更多的时间陪赵孤城喝酒。不是什么好酒，就是赵孤城自己酿的那种浊酒。两个人坐在屋里，你一碗我一碗，有时候说话，有时候不说话。
赵孤城有个习惯——每次喝完酒，都会把碗翻过来扣在桌上。隰衡问他为什么，他说这是军中的规矩。"打完仗回来，碗扣着，表示人还活着。碗立着，表示人没了。这个习惯改不了。"
隰衡有时候会想，赵孤城的那些战友——磁州的、相州的、颍昌的——有多少人最后把碗扣在了桌上？有多少人再也没有回来？
有一天傍晚，两个人坐在门口看夕阳。赵孤城指着西边的天空说："你看那云，像不像一杆枪？"隰衡看了看，没看出来像什么。赵孤城说："你们读书人看云是诗，我看云是兵器。没办法，看了一辈子了。"
有一天晚上，赵孤城喝了几碗以后，忽然说了一句话。
"最遗憾的事，就是没能死在战场上。"
隰衡端着碗，看着他。
"你看我这条命，"赵孤城举起那只独臂，晃了晃，"该断的时候没断，该死的时候没死。颍昌那一仗，我身边倒了十七个人，我连皮都没破。后来岳帅死了，仗打不下去了，我就稀里糊涂活到了现在。你说这叫什么事？"
"活着本身就是意义。"隰衡说。
赵孤城嗤了一声。
"那是你们读书人的说法。"他把碗放下，直视着隰衡，"活着就是为了等一个值得死的时刻。我在战场上活了二十年，每一天都准备好死。那才是真的活着。像现在这样——卖酒、吃饭、睡觉、等天亮——这不叫活着，这叫没死。"
隰衡没有反驳。
他低头看着碗里的浊酒。酒面上浮着一层细小的泡沫，在灯光下闪着微弱的光。
窗外传来更夫的梆子声。三更了。
"你说得也许对。"隰衡最终说。
赵孤城"嗯"了一声，把碗里剩下的酒一口喝干，用手背抹了抹嘴。
"明天还卖酒吗？"隰衡问。
"卖。不卖酒喝什么？"
两个人都笑了。
赵孤城的笑很短，像一盏残灯最后跳了一下。他伸手把灯
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