果就可以不投入过程。
赵孤城不这么想。赵孤城知道仗会输，还是去了。知道襄阳守不住，还是去了。知道自己会死，还是去了。
那个只有一只手臂的老头，在城破的那一刻带着几个人堵在巷子里，用自己的命换了半个时辰。半个时辰够多少人跑出去？二十个？三十个？不重要。重要的是在那半个时辰里，他活着。不是"没死"——是真正地活着。
隰衡站在桥头，风从河面上吹过来。
他膝盖上那个"飞"字已经褪了。皮肤代谢了无数次，墨痕早就消失了。但此刻他又感觉到了那个字——不是皮肤上的墨迹，而是骨头里的刻痕。
飞。
赵孤城。
这两个名字叠在一起，变成了一个他永远无法回答的问题：如果他早一点做点什么——不是改变历史，而是不再旁观——结果会不会不一样？
他知道答案。不会。历史不会因为多一个独臂老兵而改变走向。襄阳不会因为多一个活了两千年的史官而守住。一切该发生的还是会发生。
但赵孤城还是会去堵那条巷子。
因为赵孤城从来不是为了改变结果才去做的。他做，是因为他必须做。
隰衡站了很久，直到天完全黑了。
然后他走回去，从桥洞下面拿起了那只酒坛。他拧开盖子，把坛里的浊酒缓缓倒在地上。酒液落在泥土里，发出轻微的滋滋声——不知道是酒渗进干裂的泥土的声音，还是别的什么。
他倒完了酒，把空坛子放回原处。
他转身，慢慢走回临安城。
走到城门口时，他回头看了一眼。城门上方的灯笼亮着，灯光昏黄，在夜风中摇晃。
他想起赵孤城说过的一句话："好地方。就是酒太差。"
他走进城门。
城门在他身后合上了。
从那天起，隰衡再也没有在桥头卖过书。他把书摊收了，竹箱搬回家，在桌前坐了一整夜。第二天清晨，他打开那口竹箱，取出《溪山丛录》的抄本，一页一页翻开。
贺知微的字迹小而密，笔锋向左倾斜，像风吹过的稻田。每一页记录的都是一种草药或一条溪流的名字——这些东西在历史上不会留下任何痕迹，不会改变任何事情的走向。
但它们被记录下来了。因为有人觉得它们值得被记住。
隰衡合上抄本，把它放在桌上。
然后他拿出一张新的纸，铺开，研墨，提笔。
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