灰。极细极轻的灰。那不是泥，是骨灰。瞎子把骨灰铺在脚下。李十一的脚陷进去半寸。有什么东西正从灰里往他腿上爬，像许多极细极凉的手指。
“这是怨灰。”瞎子说，“死人的东西。碰了，你就走不出去了。”
李十一没停。他深吸一口气。丹田里的净火跳了一下。他抬起右脚，重重踩下。那层灰突然像被什么烫了一下，从鞋边散开。瞎子脸上那一丝笑僵住了。李十一没有给他再开口的机会。他脚下一蹬，身体低伏着冲过去。刀从下往上，直挑瞎子喉咙。
刀尖没入。可手感不对。那是纸。瞎子整个人像只泄了气的袋子，软塌塌地倒了下去。李十一的心一沉。上当了。西厢里的这个“瞎子”，不是真身。
身后，外面忽然响起一片尖利的竹哨声。整座旧庄，像被人一脚踢醒的蜂巢，瞬间亮起了火把。李十一回头。沈青梧正朝他这边跑来，身后十几步外，那口古井边的哨兵已经拔刀跃起。火光下，一个极高极瘦的人，从祠堂后缓步走出。他肩上搭着块灰布，手里拄着一根白色长幡。幡上画满黑色眼睛。他的眼窝凹陷，双瞳雪白。
“你以为纸人没有用。”真瞎子道，声音从庄子里四面八方地传来，像很多人在同时说话。
沈青梧已经到李十一身边。两人背贴着背。火把越来越多。庄门被封了。李十一低头看了一眼自己的手。那上面沾着一点焦黑的灰。他攥紧了刀。
今晚，难走了。
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