着桌子。
“第三样。”陈九斤说。
“合起来是多少。”
他把那十七个数在心里过了一遍。
六百，八百，六百，一千二，八百。
八百，六百，一千，八百，一千二。
六百，八百，八百，一千，六百。
一千二，八百。
“一万四千二百。”
“您这个馆子，一天流水多少。”
老板娘没有立刻答。
“好的时候三千。”她说。
“平常两千出头。”
四点三十九分。
“那一天，光是这十七笔，是您平常七天的数。”
“加上那天别的零碎，那一页的总数您自己看。”
老板娘没有看。
她已经知道那个数。
“这十七笔，事由那一栏写的是什么。”陈九斤说。
“散客。”老板娘说。
“十七笔都写着散客。”
“是我写的。”
“那天下午您在柜台？”
“在。”
“十七桌散客进门，您看见了吗。”
那间小屋里安静了很久。
“没有。”老板娘说。
“那天下午前堂一个客人也没有。”
“两点半客人走光，五点才来第一个。”
“那这十七笔是谁给您的数。”
“后头那个角。”
“他把数报给我，我写上。”
“他说写散客。”
“我就写散客。”
陈九斤把手从那一页上拿开了。
他把两只手放在膝盖上。
“老板娘。”
“嗯。”
“您刚才说不许抄。”
“说了。”
“我要抄一样东西。”
“抄什么。”
“一个日子。”
“我不抄您这一页上的数。”
“不抄事由，不抄钟点，不抄哪一笔多少钱。”
“我只抄一个日子。”
“日子不是您的账。”
“日子是天上的。”
四点四十八分。
老板娘站在那儿。
她看了他一会儿。
“抄。”
陈九斤从上衣兜里拿出本子和笔。
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