阶上的冰美式。
他从风衣口袋里掏出一个皱巴巴的牛皮纸笔记本，在纸上飞快地划拉着。
“多特蒙德U19。17号。亚洲面孔。”
老头推了推鼻梁上的老花镜，盯着场上那个正往回走的背影，嘴里嘟囔着：
“十五分钟，三脚直塞。这视野……这脚法……”
他合上笔记本，手忙脚乱地掏出手机，按下了一个号码。
电话响了很久才接通，那头传来浓重的苏格兰口音，带着明显的不耐烦：“马丁，我在看录像。如果你没有在德国给我找到下一个罗伊·基恩，我就把你塞进麻袋扔进泰晤士河。”
“不是基恩，亚历克斯。”马丁看着林锋露出结实的后背，“是一个传球像手术刀一样的怪物。而且……他好像被多特蒙德扫地出门了。”
老头咽了口唾沫，攥紧了手里的手机：“我们得赶紧下手。”
林锋搓了搓冻僵的手指，准备去五公里外的免费社区球场跑几圈。技术差点，体能绝对不能落下。
“嘿，小子。”
浓重的苏格兰口音，带着一股子含糊不清的鼻音。
林锋回头。一个戴着灰色鸭舌帽的胖老头靠在路灯杆上。老头裹着一件灰扑扑的风衣，手里捏着半个冷掉的热狗。
“球传的不错嘛，就是体格单薄了点，像没发育好的小孩儿。”老头吧唧着嘴，把最后一口香肠咽下去，油乎乎的手直接在风衣下摆蹭了两下。
林锋拎起包带，没搭理他。这年头，球场外面经常蹲着些说闲话的闲散人员。
“马丁·弗格森。”老头见林锋要走，赶紧从口袋里摸出一张皱巴巴的名片，递过去，“有兴趣去曼彻斯特踢球吗？”
林锋脚步停住。
曼彻斯特？
他盯着老头看了一秒。这老头怎么看都像个在火车站倒卖黄牛票的酒鬼。
“林！等等！”
急促的脚步声从球场内传来。
克劳斯气喘吁吁地跑出基地侧门，他只穿着一件单薄的训练服，手里攥着几张刚打印出来的A4纸。
他没看旁边吃热狗的老头，一把拽住林锋的帆布包带。
克劳斯胸口剧烈起伏，挤出一个略显尴尬的笑，脸上的横肉跟着抖了两下，“林，跟我回去，我刚拟好了一份新合同。”
林锋把包带从他手里抽出来。
“回去干嘛？接着踢边后卫？还是坐冷板凳看你奶奶踢前腰
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