卡灵顿基地战术室。
弗格森站在战术板前，窗外的阴雨天让室内的光线有些暗，老头子的视线扫过面前的球员。
“周末，客场，斯坦福桥。”弗格森声音不大，但每个人都听的清，“穆里尼奥那家伙最近在媒体上话很多。我们去伦敦，让他闭嘴。”
他低头看了一眼手里的名单。
“门将，埃德温。”
“后卫，加里、里奥、内马尼亚、加布里埃尔。”
“中场，迈克尔、达伦……”弗格森顿了一下，“朴。”
“前面三个，林、韦恩、克里斯。”
“砰！”
一声闷响打断了弗格森的话。
罗伊·基恩手里的半瓶矿泉水砸在地上。
战术室一片死寂。
连平时最闹腾的鲁尼都缩了缩脖子。
基恩站起身，眼珠子通红，胸口剧烈起伏，死死盯着弗格森。
“又是他？”基恩指着坐在角落里低着头的朴智星，声音发抖，“打尤文这种硬仗你让我轮休，我忍了。现在打切尔西，联赛榜首大战！你还让我坐板凳？”
“罗伊。”加里·内维尔伸手去拉基恩的胳膊。
“别碰我！”基恩一把甩开内维尔，往前走了一步，“老板，我还没老到跑不动！把中场交给一个韩国人，你是在拿曼联的战绩开玩笑！”
朴智星把头埋得更低了，双手死死抓着短裤边缘，他走也不是不走也不是，一脸尴尬。
弗格森没动。
他把手里的名单慢条斯理地整理好。
老头子抬起头，目光冷冷的看向基恩。
“说完了？”
基恩咬着牙，没吭声。
“听着，罗伊。”弗格森往前迈了一步，直接站到基恩面前，两人鼻尖都快碰上了，“在老特拉福德，在这个更衣室里，没人能挑战我。”
“我安排谁上场，是因为战术需要。不是为了照顾谁的情绪，也不是为了谁的个人意愿，我的目的是赢球！”
弗格森伸手点着基恩的胸口，一下比一下重。
“你要是不满意，大可以去预备队报到。或者，去敲大卫·吉尔的门，让他给你办转会手续。”
基恩拳头握得越来越紧，额头上青筋暴起。
但他最终没有发作。
在这个苏格兰老头面前，没人敢真正放肆。所有人脑子里都闪过大卫·贝克汉姆那张被飞靴划
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