还得死磕阿森纳和利物浦。
穆里尼奥最近在发布会上火气越来越大，估计也是被这赛程给逼的。
正聊着，一个皮球骨碌碌滚到了林锋脚边。
林锋低头一看。
是个有些掉皮的旧足球。
“对不起！先生！”
一个七八岁的小男孩气喘吁吁地跑过来。他穿着一件大了一号的曼联球衣，背后印着红色的17号。
小男孩一头金色的卷发，他弯腰想捡球，抬头看了林锋一眼。
愣住了。
眼睛一点点瞪大，嘴巴张成了个O型。
“林……林……”小男孩结巴了，手指着林锋，半天没说出一句完整的话。
林锋右脚脚尖在皮球底部轻轻一挑。
皮球听话地跳了起来，落在他大腿上。
林锋没站起来，就这么坐在椅子上，左右腿交替颠了两下，最后把球稳稳停在脚背上。
“小兄弟，球技不错嘛。”林锋把球踢回给小男孩，冲他挑了挑眉。
小男孩手忙脚乱地抱住球，脸憋得通红。
“我……我每天都在看你的比赛录像！”小男孩声音都在抖，“那个脚后跟挑球过人，我练了一个月了，就是学不会……”
“别练了，那招其实我也不会。”小男孩愣住了。林锋招了招手，“过来。”
小男孩怯生生地走近。
林锋从口袋里掏出笔，这是他出门的习惯，总有球迷要签名。
“叫什么名字？”
“托马斯。”
林锋拉过小男孩转过身，在他背后的17号上，签下自己的名字。
“托马斯，别急着学那些花哨的动作。先把基本功练好，把球停在自己最舒服的位置，这比什么过人都管用。”林锋揉了揉他的卷发。
小男孩用力地点了点头，眼睛里一闪一闪的。
“我以后也要去老特拉福德踢球！我是你的死忠粉！”
“行啊，我等你。”林锋笑了。
苏菲在旁边举起手机，偷偷按下了快门。
画面里，阳光透过橡树叶洒下来。黑发青年坐在藤椅上，笑着揉着金发小男孩的脑袋。
小男孩抱着球，一步三回头地跑远了，一边跑一边兴奋地冲远处的同伴大喊。
“好暖心啊，林先生。”苏菲放下手机，双手托着下巴，直勾勾地盯着他。
“被我迷住了？”
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