完全集中在报纸的第三版，那里印着一个被称为“数独”的九宫格数学谜题。
切萨雷的眉头拧成了一个死结。他手里拿着一根从吧台借来的短木炭条，在纸面上悬了半天，落下去画了个“4”，然后又用大拇指烦躁地把它蹭成一团黑糊。
“这上面明明有个‘7’了，底下这排怎么还能空着？”他咬着炭条的一端，死死盯着那几个数字，声音里透着股不可理喻的烦躁。
“你瞎吗？左边那个格子里已经填过‘7’了，这条线就废了。”
对面的吟游诗人指着格子的一角说道：“这儿，填个‘2’。”
“填你个见鬼的‘2’，上面那一列不是有个‘2’了吗！”切萨雷一把拍开他的手，两根粘着炭灰的手指烦躁地扯着自己乱糟糟的头发。
不远处的几桌，笑声还在继续。酒馆里到处都是翻动报纸的沙沙声和对那个疯癫乡下绅士的粗俗调侃，两个铜币带来的廉价文字，正在混着酸啤酒的味道，以一种不可阻挡的姿态，渗进这些长着粗糙老茧的指缝里。
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