“来。“张居正说，“臣日日来，直到陛下不需要臣为止。“
小万历笑了，那笑容很干净，像两口刚打的井，还没被世俗污染。
“朕需要。“他说，“朕一直需要。“
他转身走了，杏黄袍子在烛光里一闪，像一团火。
张居正站在讲案后，看着那团火消失在殿门后。
冯保从阴影里走出来，抱着拂尘，脸上堆着笑：“阁老好手段。一粒米，就把皇上收服了。“
“不是收服。“张居正说，“是种下。“
“种下？“
“种下一粒米，等它发芽。“张居正收起朱笔，“冯公公，经筵的抄录，还请继续。居正日日拜读，不敢忘。“
他转身走了，靴底踩在地毯上，无声无息。
冯保站在原地，看着他的背影，手里的拂尘无意识地敲着臂弯，一下，一下。
回到府中，天已经黑透。
张居正坐在书房里，面前摆着一盏油灯，灯芯捻得很小，火苗黄豆大。他从靴筒里抽出那柄短刀，放在灯下，刀身映着火光，泛着一层幽冷的青。
然后他提笔，蘸墨，在纸上写下一行字：
“万历元年正月十二，经筵讲《无逸》，以米为喻。皇上纳之。“
写完，他放下笔，看着那行字，看了很久。
窗外，起风了。正月的风，还带着冬尾的寒意，卷着屋檐上最后一点残雪，吹进窗缝，落在手背上，凉凉的。
他低声说了一句，声音轻得连自己都听不清：
“一粒米，能种出什么？“
“种出粮食，还是种出刀？“
窗外，一只乌鸦落在枝头，抖了抖羽毛，嘎嘎叫了两声，飞走了。
雪还在下。落在瓦上，沙沙的，像谁在远处磨着刀，磨了整整一夜。
而张居正知道，这一夜，只是开始。
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