十人，大多是面黄肌瘦的百姓，有男有女，有老有少。他们手里各自攥着几张黄色的纸片，像是某种凭证。队伍里没人说话，偶尔有人咳嗽一声，都会引来旁边人惊恐的目光。
李十一没有急着排队。
他背着柴，绕到队伍末尾，找了个不远处的墙角蹲下，把柴靠在墙上，装出一副走累了休息的样子。他的耳朵，却竖得像两把刀。
“别插队。敢插队，陈爷把你舌头割了。”队伍最前面，一个穿着黑褂子的精瘦汉子，提着一条皮鞭，来回踱步，嘴里不断地重复着这句话。
队伍里的人，浑身都在发抖。
尤其是队伍最前头那个老头，抖得像秋风里的落叶。他手里攥着一张皱巴巴的黄纸，几次三番想递给黑褂子，都被对方用皮鞭柄拨开了。
“退后，退后，陈爷还没出来！”
老头急得眼泪都下来了：“大人，求求您，让我先交了吧。我婆娘快不行了，得请法师去看看……”
“你婆娘？”黑褂子斜了他一眼，“你婆娘上个月的‘恶念捐’还欠着呢。想请法师，先把欠账清了。”
“清，清，我都带着呢……”
老头颤巍巍地从怀里掏出几块黑乎乎的石头，还没递出去，黑褂子已经一把夺了过去，掂了掂，塞进自己腰包。
“不够。还差两块。”
“大人，我……”
“不够就滚回去凑！”黑褂子一脚踹在老头肚子上，把老头踹出老远，“下一个！”
老头摔在地上，半天爬不起来，最后是手脚并用地爬到墙角，呜咽着缩成一团。队伍中的人们，甚至没有一个人敢扭头看他一眼。
李十一轻轻转动手腕，感受着丹田里那团气旋的脉动。
一个凡人打手，即便带着武器，也挡不住他一刀。
但他没有动。
他在等。
他在等安民厅的那个“陈爷”，或者说，“法师”。
他的手指，不自觉地按了按怀里的那块铜牌。
那是乱葬岗那两名巡营兵丁的身份凭证。
“外巡营。”
三个字，可能在这青牛镇里不算大，但也绝不算小。
关键在于，没人知道那两个兵丁已经死了。
或者说，暂时还没人知道。
安民厅今天的登记，他得去。不能逃避，逃避反而显得可疑。但这登记，他不能以“逃难流民”的身份去。
他得
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