过去，剑从孝服里戳进去。血把白麻染红，队伍炸开，原本假哭的变成真哭，哭声一片。
街角。门后。房梁。马厩。井里。桌底。墙头。送葬队里。到处都在死人。
穿什么的都有：绸缎的，粗布的，光脊梁的，披着破甲的，套着旧官服的。
站着的，跑着的，躲着的，趴着的。他追上，剑落。血喷在墙上，喷在地上，喷在他脸上。他抹都不抹，接着追下一个。
剑换了三把。第一把卷了刃，第二把崩了口，第三把还利。他手上有血，干了一层，又湿一层，糊得看不清掌纹，握剑时打滑，他就攥得更紧，指节泛白。
杀了三百？五百？一千？没人去数，也数不过来。只知道那条街，从早到晚，剑一直在落，血一直在淌。尸骸从街东堆到街西，堆到后来叠着摞着，看不清谁是谁，也记不住谁穿什么、从哪儿跑出来、怎么倒下的。读者记不住，他也记不住。
长街两侧的看客不出声。有人捂着眼，从指缝里看。有个抱孩子的，孩子哭，被死死捂住嘴，捂得脸涨红，快喘不上气，不敢松手。
风卷着那股甜腥味往人鼻子里钻，钻进去就出不来。血腥气浓得化不开，糊在脸上，糊在衣服上，糊在整条街上。
日头照下来，照着那些尸首，泛着一层暗光，油亮亮的。
坑挖好了，在西城外。一车一车往外出。车轮碾过青石板，碾过血，碾出一道道印子，从街东一直拉到城外。印子干了，变成黑褐色的痕，擦不掉。
杀戮过半，他骤然驻足。
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