着家乡的琐事,或是吐槽饭菜的难吃,或是盘算着月底发了工资,要寄多少回家,要给自己买些什么。
有的工友,一边喝着稀粥,一边皱着眉头吐槽“这粥比家里的米汤还稀,喝了跟没喝一样,上午干活肯定没力气”;有的工友,小心翼翼地咬着馒头,一边嚼一边说“月底发了工资,我要寄两百块回家,给我娘买些药,她的风湿又犯了”;还有的工友,凑在一起,小声讨论着“听说隔壁厂的工资涨了,一个月能拿到三百多块,咱们厂什么时候也能涨工资啊”,语气里满是羡慕,还有一丝无奈——他们出来打工,都是为了赚钱,为了让家人过上更好的日子,可现实的辛苦,却常常让他们力不从心。
以前,他和阿强总会凑在一起,找一个靠窗的位置坐下,就着咸菜,分享一个馒头。阿强总会把自己馒头里的一点点糖芯,偷偷抠给他,一边抠一边笑着说“建军,给你吃,这个甜,你年纪小,多吃点,有力气干活”,他嘴上说着“不用,你自己吃吧”,手上却还是接过了那一点点糖芯,放在嘴里,甜甜的味道,在嘴里蔓延开来,驱散了馒头的干硬,也驱散了心底的疲惫。两个人一边吃,一边吐槽“这粥比家里的米汤还稀,馒头硬得能砸死人”,或是盘算着月底发了工资,再去镇口的张记小吃摊解解馋,买一碗炒粉,加一个卤蛋,再买一瓶玻璃瓶的橘子汽水,两个人分着吃,那是他们最奢侈的享受,也是他们在这座陌生小镇上,最温暖的慰藉。
可现在,陈建军总是一个人找个角落坐下,默默喝着稀粥,嚼着馒头,动作缓慢而沉默,嘴里没有了阿强的絮叨,连咸菜的味道,似乎都淡了几分。他的面前,只有一碗稀粥,一个馒头,一小碟咸菜,简单而冷清,与周围的热闹形成了鲜明的对比。偶尔,工友们会凑过来和他说话,拍一拍他的肩膀,语气关切地问他“建军,阿强是不是真的不回来了?”“阿强家里的事处理好了吗?他娘的病好点了吗?”,他总是笑着点头,语气平淡却坚定,说“阿强要在家照顾娘,他娘病得重,离不开人,等他娘的病好了,说不定还会回来的”。
说完,他就会低下头,继续喝稀粥,掩饰着眼底的落寞,他不敢再多说,生怕一开口,声音就会哽咽,生怕自己忍不住,说出心底的不舍与思念。他知道,阿强大概率是不会再回来了,老家的牵挂,老家的责任,会让他留在那里,再也不会回到这座陌生的小镇,再也不会和他一起,在流水线上忙碌,一起分享喜怒哀乐。可他不愿意承认,不愿意接受这个事实,他宁愿抱着一丝希望,盼着阿强能回来,盼着他
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