弯曲曲的、两边是高墙的、连太阳都照不到的巷子里。巷子是他们的。他们在这里生活了十几年、几十年，每条巷子都走过，每块石头都熟悉。闭着眼睛也能走。
门开了。
不是慢慢开的，是忽然开的。攻城锤最后一次撞在门板上，门闩从石孔里滑出来，门板向两边弹开，铁皮包着的木屑飞溅，像有人往天上泼了一碗碎石头。外面的光涌进来，白光刺得人睁不开眼。门外面的人站在光里，穿着铁甲，举着长矛，端着枪。他们吼了一声，冲了进来。
冲在最前面的人，一脚踩进了泥坑里。泥坑是阿朗带人挖的，不深，但很滑。滑得人站不住脚，膝盖一软，整个人趴下去，脸埋在泥里。他后面的绊倒在他身上，第三个绊倒在第二个身上。人叠人，人压人，铁甲撞在一起，叮叮当当，像一堆破铜烂铁。他们挣扎着想站起来，但站不起来。脚下的泥太滑，身上的铁甲太重，身后的人还在往前挤。
“打！”
阿朗的声音从巷子里传出来，短促，干脆。巷子里的人冲出来，锄头、铁锹、扁担、菜刀、竹竿，从四面八方向着那些倒在泥里的人招呼过去。一下，两下，三下。不致命，但够疼。疼了，就会叫。叫了，后面的就怕了。怕了，就不敢进来了。
冲在前面的人被打退了。不是逃，是退。退到城门外面，蹲在攻城锤后面，举着盾牌，不敢露头。铁甲上全是泥，头盔歪了，枪也丢了。他们蹲在那里，大口大口地喘气，眼睛里有一种东西，不是怕，是懵。他们不知道自己遇到了什么。城墙上的人不见了，门开了，里面是空的。冲进去，就掉进了泥坑里，然后就被打了。那些打他们的人，是矿工，是码头工人，是那些以前见了他们低着头绕道走的人。他们不知道那些人怎么忽然变得这么可怕。
巷子里安静了。阿朗蹲在巷子口，枪口朝着城门，眼睛一眨不眨。他在等。等下一批人冲进来。他知道他们会冲进来。不是不怕死，是不能退。退了，领主会杀了他们。不冲，也是死。冲了，也许能活。他们想活，所以他们还会来。
第二轮进攻开始了。这一次，他们学聪明了。不跑，不走，一步一步地往前挪。举着盾牌，排成一排，像一堵会移动的墙。墙在动，动得很慢，每一步都在地上踩出一个深深的脚印。脚印是湿的，泥水从脚底溅出来，溅到铁甲上，顺着甲片往下淌。
沈安澜站在巷子深处的阴影里，看着那堵墙。她在等，等墙走到该走的地方。走错了，墙会裂开。裂开了，就有缝。缝里透光。光透了，
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