门时，看到药柜下层那只已经开封的木盒。
他在账册上原先那一行后面添了几字：
取用三钱，救两人。
笔尖停了停，他又在下面记道：
来日偿还。
白韶坐在后院，把一张烤焦的面饼掰成两半，扔给他一半。
“尝出来没有？”
“黄精？”
“嗯。”
“药气很稳，炮制的人熟悉土性，蒸晒至少过了九次。”
“还有呢？”
顾远回想片刻。
“没有刻意提香，也没用其他药养年份。”
白韶咬了一口面饼。
“好东西。”
那以后，木盒不再被压在最底下。
顾远将它放进常用药柜，却很少取用。只在病人确实需要、其他药又替代不了时，才切下一小片。每用一次，他都在账册上写清姓名、分量和病情。
一个月里，那株黄精只少了不到五分之一。
老人再次出现，是在一个没有下雨的清晨。
他仍站在队伍最后，手中提着一只旧保温壶。前面排着看病的老人、送货司机和附近工地的木匠，他没有叫人让路，也没有向药铺里张望。
轮到他时，顾远刚替一名木匠取出掌心的铁屑。
老人坐下，把保温壶放在脚边。
“上次教的呼吸，我练了。”
“睡得好些了吗？”
“一夜能睡两个时辰。”
顾远重新诊脉。
那处藏在心脉深处的空寂仍在，脉象却比上次缓和了一点。调息法似乎真的起了作用。
“胸口还会发空吗？”
老人想了想。
“忙起来不会。”
“闲下来呢？”
“偶尔。”
顾远没有开安神药，只调整了呼吸节律，又让他每日晚饭后慢走半个时辰。
老人听得认真。
临走前，他的目光落在药柜上。
木盒的位置变了，封口也已经拆开。
他没有问顾远是否用了，只看了一眼，便提起保温壶离开。
傍晚，烫伤孩子的父亲送来一块新做的药铺木牌。
男人做过木工，趁养伤时从旧料里挑了一块完整榆木，刨平、打磨，刻了“有雪医庐”四个字。字不算漂亮，边角也有些歪。
顾远不肯收。
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